Reportajes de prensa del libro MÉXICO de Manuel Peñafiel publicado en 1976

1975 fue el año en que emprendí mi propósito de reunir el material fotográfico acompañado de mi prosa que conformaría un libro llamado México, para lograrlo atravesé al país por entre sus selvas, por entre sus grietas, por entre sus históricas costillas. Bebí del corazón de su bosque de jadeíta indígena, comí las tortillas de masa de maíz palmeada con gotas de tibia agüita. Recorrí por solitarios senderos el intrincado mapa añejo. Me requemó la piel el sol de las planicies. La gente me llenó la mirada mientras anduve los caminos de una historia de adobe, miseria y candor.

 

Han transcurrido los años desde 1976 en que publiqué mi libro México, dentro de sus páginas permanecen fotografiadas algunas de las proezas expresivamente artísticas surgidas de antiguas civilizaciones étnicas que conforman a mi país; la piedra fue tallada para representar a poderosas deidades en enormes bloques basálticos colocados hacia el insondable horizonte; entre las dos cubiertas de este volumen fotográfico literario está la vereda ancha de la sapiencia indígena, ciencia, astronomía y arte autóctonos diluidos por los erosivos siglos de invasión española del siglo 16 junto con la indiferencia mestiza en la actualidad.

Las imágenes en el libro México trazan someramente el arcaico caminar de los intrépidos lugareños sobre inhóspitos parajes, posteriormente, sus huaraches y sandalias hallaron consuelo sobre la tierra cubierta de reconfortante hierba que sirvió de bondadosa anfitriona de sus primigenias cosechas, en mi país México aún se hallan escarbados valles depresivos, surgiendo también optimistas colinas, miradas de paja, ojos de venado, cuentas de colores y collares de honestos sentimientos.

En ciertas ocasiones, extraigo mi libro de su anaquel en mi biblioteca, y lo deposito sobre el escritorio… no lo abro, tampoco hojeo sus páginas. Sencillamente  permanezco mirándolo. Coloco la mano izquierda sobre la portada y siento vibrar las voces de la gente ondulando en medio de procesiones portando cirios y entonando súplicas. Los listones de sus ingenuas festividades tradicionales suben por mis arterias, pero los colores se desvanecen ahogados por preguntas. ¿ Cuándo los ancianos podrán portar lustrosos zapatos ?

 ¿ Cuándo los niños beberán nutritiva leche en lugar de refrescos embotellados ? ¿ Cuándo terminarán las falsas promesas gubernamentales y la corrupción ?  ¿ Qué pasó con aquel juramento de no embriagarse ? ¿ Cuándo cesará la irresponsable reproducción humana causante de la depredación ecológica ? ¿ Qué galaxia adoptará a los huérfanos ? ¿ En dónde están los peines para la cabellera de la paz ? ¿ Por qué quemaron los poemas indígenas ?

Rememorando mi andar por la patria vuelvo a ver a los obreros despiertos en sincronía con los madrugadores pájaros, su sencilla ropa de mezclilla susurra rumbo a sus labores, mientras las ciudades permanecen aún soñolientas, solamente los trabajadores, los barrenderos, los deportistas, y algunos artistas se encuentran de pie cuando comienza a crecer el día, durante el cual, los asalariados trabajarán por la vida sin poder disfrutarla plenamente. Rostros surcados por la frustración, aves sin licencia para volar despreocupadamente. Prisión de asfalto, concreto y celaje contaminado venenosamente.

Más tarde, con las palmas de mis manos aún sobre mi libro México, mi mente vuelve a escuchar la música proveniente de los pueblos, pasando ante mi memoria coloridos bailables y vuelvo a festejar con su música dentro de mi cabeza…ingratitud sería olvidar, pues los recuerdos son fugacidades que alumbran el sendero, luces son los labios de una respuesta, continuar es un pensamiento que nos invita a no darnos por vencidos, avanzar es encontrar las semillas de la memoria que provee las respuestas para conversar con nosotros mismos.

©Manuel Peñafiel

Fotógrafo, Escritor y Documentalista Mexicano.

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